Стоять над обрывом, со слезящимися от ветра глазами. Спокойно глядя на горизонт, усмехаясь чему-то. Вроде бы, всего шаг вперед – и тебя нет. Все, чем ты был, что делал, все твои растоптанные мечты и порванные знамена, все сбитые в кровь костяшки пальцев, перечерканные клочки бумаги, обрывки мелодий, все воспоминания о тех-кто-был-рядом – все это сейчас так важно. Как раньше. Как всегда. Как будто все живы, как будто все прежние. Как будто всё удалось и наши победили.

«Всего лишь шаг» - спокойная мысль на выдохе
«И Тебя нет» - эхом, вторая

Шаг – не опуская взгляда с горизонта. Ибо то, что внизу, тянет и завораживает.

Всего лишь один выстрел.
Всего лишь движение пальцем.

Так весело и так сложно. Подойти к тому краю, когда возврата уже не будет. И зависнуть там, не в силах принять решения.

Так нелепо и так глубокомысленно. Придумывать тысячи никому не нужных причин, пока тяжелая и медленная рука ползет к виску.

Так… красиво. Красное на камнях. Красное на сером.

А я пройду мимо и заберу эти твои обрывки песен и фраз, мечты и знамена, и всех-тех-кто-был, и понесу дальше в себе.

Ведь когда-то может прийти и моя очередь. Настигнуть меня моя короткая очередь.
Очередь сделать этому миру красиво.
Красным.