Что-то написать…

О да, как стало это сложно в последнее время!

Иногда мысли просто взрываются в голове, потому что им никак не выбраться оттуда… А ты едешь в это время по улице или лениво валяешься на диване и НЕ МОЖЕШЬ. Не пишешь. Не веришь себе. И в себя…

Очередной срыв. Небольшое повреждение и так покореженных мозгов.

Ночной город.
- Кто ты?
- Я - твоя половинка. Часть тебя. Твоего сознания. Твой вечный задумчивый наблюдатель. Твоя насмешливая мысль со стороны.
- …думаешь, я права?..
- :)
- …ну да. Иначе и быть не может
- Ты всегда права. Ты сильнее
И вправду. Поехали!

Ночная трасса.

Город вдали - как остров на холме, весь переливающийся огнями и даже привлекательный - конечно, с такого-то расстояния! И даже почти легко и хорошо! Легко спрятаться и не быть частью чего-то. Легко обманывать и обманываться. Еще проще - поверить, когда этого так хочется. Поверить в очередной раз. Почти хорошо! Пока не раздается телефонный звонок.

Ночь. Просто ночь.

Ставшее почти привычным ощущение стянутости глаз - то от недосыпа, то от слез. То от монитора круглые сутки - куда ж без этого. Пальцы стучат по клавишам, в мозгах что-то крутится и пытается вылезти наружу неуклюжими строчками.

Я снова не могу писать стихи.

Нет, конечно, сложить пару строчек в рифму - это я запросто, но ведь ежу понятно, ЧТО это будет. Клиент мусорной корзины. Или топки - будем мыслить глобальнее…

Просто нытье.
Просто завывания некогда свободного зверя в клетке.
Нет, все не так плохо.
Все замечательно, а временами я готова умереть от счастья.
Вот только не получается, почему-то…

Я не могу писать стихи.

"Вторая вечная весна" еще чего-то стоила…а дальше я и не пыталась.
Невозможно писать, когда любишь - здесь и сейчас.
Во как.

И не надо тыкать пальцем в замечательные и душераздирающие произведения, созданные именно в этот период. В период, когда тебе скорее хреново, чем хорошо. Так хреново, что аж хорошо. Млин, скудный набор слов… Читать надо больше…Опять же в последнее время.

Когда ты Любишь (…не вздохи на скамейке!…) - ничего не напишешь.

Стихов. Красивых и поразительных.
Разве что подобные искореженные текстики, чувствуя, что ты вымираешь изнутри. Постепенно. В восторге от этого процесса. Сам. В восторге!

Можно родить много красивого и берущего за душу при глубокой симпатии, при большом уважении к человеку, при сильных дружеских чувствах… тем более, на расстоянии. Да! Ты потом будешь читать и целовать эти строчки! И они могут вызвать восхищение у постороннего человека. Восхищение и потрясающую иллюзию чувств.

Хе-хе, а теперь меня начнут закидывать камнями. Что ж, детишечки, на старт, внимание, маааааарш!
Или мне следовало добавить "все вышеозначенное - имхо?"
Как будто и так непонятно.

По стихам, по строчкам можно понять человека.
Это я и попыталась сделать.
Это интересно.
Но конечный итог познакомиться таким вот образом - перед вами.

Или "познакомиться" - не такое уж верное слово? Скорее уж "залезть краешком себя в душу и постараться там не нагадить". О, нет. Не "нагажу".
Я слишком любопытна и самолюбива.
Но - итог - я больше не могу писать стихов.
Временно ли?